art_of_arts: (thought)
Пальмира.
Жёлтый вечер за окном.
На столике вчерашний тёплый ром.
Виолончель.
Михалыча портрет.
Сюртук и бабочка.
Подтяжки.
Пистолет.
Смычок в тряпице чёрной.
Канифоль.
Мобильник.
Ноты.
Головная боль
Подтёки свежей краски на стене.
Расход-приход.
Купюры в портмоне.
И - обязательный для музыкальной славы -
На всякий случай
Пузырёк с отравой.

Какой-то не-
                вообразимый сон...
В другой раз пусть
Cюда
Летит Кобзон.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
Мёбиус вьёт бесконечную ленту –
Спуск одичавшего мышленья в ад.
Имя моё Аrrepentimiento,
Имя подруги моей - Soledad.


arrepentimiento - (исп.) раскаяние
soledad - (исп.) одиночество
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
последних двух веков следы
мазками гари по лепнине.
фасадов скорбные ряды,
спас на крови ли, на трясине,
автомобилей череда,
черны фигуры пешеходов,
в гранитах чёрная вода,
в ней отражения уродов.

сюда, - он раньше думал, - сроду
я не приеду никогда!

горбатый мост, откос, туннель
ползут назад неторопливо.
в стаканах плещет мутный хмель.
туман клочками над заливом,
кресты соборов, словно лес,
напоминаньем о Голгофе.
под серой устрицей небес
амбре искусственного кофе.

и вдруг себя чужим в Европе
почувствовал заезжий бес...
art_of_arts: (fiddle)
тихая
неторопливая старость
без надежд и сомнений
избегает забот посторонних
не хочет упоминаний
о себе
и о времени
о страстях и женщинах
о боли в коленях
о кончине калек
и смене былых поколений

рассуждать больше нечего
улетучилась прыть
человек всё чаще молчит
спотыкается речь его
за плечами лишь век
где печали
незнамо-немерено
и не хочется плыть
да пора
лодчонку харон
с утра уж причалил у берега
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
Приехал к знакомым человек из России. Они с нетерпением ожидали его приезда, волновались и радовались встрече со старым другом. Потом перезнакомили его со всеми нами, их американскими друзьями, возили его повсюду, показывали 'свою Калифорнию'.

Но оказалось, что время - не просто цифры на листках календаря. Время надламывает нечто существенное в отношениях людей, нечто, не подлежащее починке.

Это трудно сформулировать, мне оказалось легче написать стихотворение.


РУССКИЙ ГОСТЬ В КАЛИФОРНИИ
(summer blues)


Это лето.
Сушь и солнце.
Это старость.
Где-то в мареве дрожащем
Небоскрёбы.
Ну а здесь у океана,
Над обрывом,
Лишь усталость,
Отрешённость.

Просто чтобы
Добрести до врат таинственной нирваны,
Нужен кошель серебра высокой пробы.
Только старцу
Серебро не по карману.
Золотые за оконцем паутинки,
Вихри пыльные
Да солнечные искры
Необъятной
Непонятной
Древней злобы.

Это странно
Непривычно
Не по-русски
Как в старинном словаре от Вэ И Даля,
Перегрузки от перезагрузки,
Да к тому ж нелепостью достали
Новости оттуда
Высшей пробы
Новости, что всех смелей и лучше.

Шум прибоя
За кустами чаппараля.

Эхо боли
В старческом подбрюшье.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)

Нашёл ещё одно из очень старых своих стихотворений (2005), которое почему-то отсутствует в моём ЖЖурнале. Пусть будет здесь, в одном месте с остальными.



ПЕСНЯ СОЛЬВЕЙГ

          Зима пройдёт и весна пролетит,
          И весна пролетит . . .

Клуб снова предо мной, лишь я глаза закрою:
Свет люстр, играющий в стекляшках призм,
Плакат, вещающий что цель их – коммунизм,
И пыльный занавес малиновой стеною.

В простенке слева мудрость Партии гласит:
Искусство здесь принадлежит Народу.
Под ним призыв бороться за свободу
Народов. Здесь же бюст Вождя стоит.

В простенке справа, как всегда, отражено:
Из всех искусств кино является важнейшим,
И прочая премудрость, чтоб пришедшим
Не скучно было ожидать кино.

Но нынче вовсе не кино в программе.
Сегодня вечер малого искусства.
Зал терпелив - вот-вот погасят люстры,
А я из-за кулис машу рукою маме.

Как предсказуем мир, привычен, тесен:
Две песни о Вожде, как водится, сперва
(Я до сих пор, как яд, несу в себе слова)
И поппури “Веночек из народных песен”.

Потом – гопак, за ним – оркестр народный
(Он балалайками невиданных размеров
Вмиг покоряет зал – и дам и офицеров)
И детский хор, представленный как “сводный”.

И наконец – наш выход. Дрожь в груди.
Сердчишка стук. Заходится дыханье.
Но капитан Пархоменко в сознанье,
Она кивает: "Не боись, за мной иди”.

Поёт Пархоменко. Играю, пялясь в ноты.
Плач скандинавской девушки о милом,
Прочь унесённом непонятной силой,
Выдавливает слёзы у сексотов.

Год 1950-й. Предчувствие что скоро быть беде.
Предощущение неведомого лиха.
Закрой глаза. Внимай. Играет Грига
Еврейский мальчик в клубе М-В-Д.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)

ОТПУСКНОЙ СПЛИН


июль и август
сколько ни крутись
опять зовёт к себе морская высь
без края атлантичен океан
судьба индейка
родинa обман.

бежать прикрывши горстью жалкий стыд
в сицилию или на пляжи фиджи
пускай бы даже и куда поближе
хотя бы на курилы
да поди ж ты
мне на курилы путь давно закрыт

а в меланезии опять идут дожди
сезон не тот чтобы бежать налево
под струями раскисла вити-леву
и говорит
расслабься
пережди.

не жди меня напрасно маманука
куда бежать коль в сердце въелась скука?...


КОРОЧЕ, ДРУЗЬЯ, Я УБЫВАЮ В ОЧЕРЕДНОЕ ПУСТОШЕСТВИЕ

Не надо грусти.
Жди меня, и я вернусь.

art_of_arts: (Smart Ass)

Just in case anyone is interested in my opinion...

Не волнуйтесь так, господа.
Я убеждён, что Владимир Владимирович всё ещё жив.

Просто окружающие его товарищи обеспокоились безопасностью накопленного бессонными ночами (и оцениваемого более чем в $200 миллиардов) загашником Первого Лица, и решили взять в свои честные руки будущее упомянутых средств.

Естественно, Гарант Конституции не может не возражать против подобных анти-конституционных действий, поэтому процесс извлечения нужных сведений из интересанта занимает достаточно длительное время - когда ему "неудобно показываться на публике". Следует иметь в виду, что любознательным органам необходимо не только вызнать местоположение бабок, но и перевести их в безопасные по их понятиям подвалы. На всё это необходимо определённое время.

Посему - ждите, и обрящете своего Вошдя - когда процесс извлечения валюты будет успешно и полностью завершён, Гаранту предоставят возможность продолжить его государственную деятельность... или нет... в зависимости от его сговорчивости.

Путин есть - есть Россия. Путина нет - нет России... ;))))


            полковник мечется по кабинету
            нет ему мира
            покоя нету
            враг на западе
            враг на востоке
            угроза владе
            корни глубоки
            а за оградой
            предательски рыщут
            страны родной
            родительской
            нищей
            рабы
            недовольные пищей

            спокойно, владя, спокой...

            успокой, господи,
            раба венценосного
            присно
            и во веки веков
            по стенам тени ивана грозного
            помоги ему
            господи
            пошли несбыточных снов
art_of_arts: (Default)
 
        Теперь читается как наивная дидактика, бой с тенью, да и технически примитивно.
        Что поделать, из песни слова не выбросишь.
        Так было, так чувствовалось - 36 с лишним лет назад...


ПРОРЫВ

Ты выйдешь прочь из комнаты,
Ты вырвешься из затхлости,
Надеждой переполненный
И жаждой перемен,
И вдруг поймёшь, что заперт ты
Во внешнем круге крепости,
Где нет ни капли солнечной,
И все надежды – тлен.

Тогда подкоп пророешь ты
Под стенами метровыми,
Под башнями старинными,
Сдирая кожу с рук.
Да только эти хлопоты
Напрасны – здесь засовами,
Замкáми да фашинами
Закрыто всё вокруг.

Но нет указа узнику,
Что бредит лишь свободою.
Ты подожжёшь узилище,
Ты бросишься в прорыв,
И сфер вселенских музыка
Тебя сведёт с природою
Огромный новый мир, ещё
Непознанный, открыв.

Но плохи шутки с кармою:
Поглубже в душу глянь свою –
Туда, где рабства веру ты
Припрятывал, скуля.
Здесь предрассудков армия
Сверкает позолотою.
И, значит, нужно зелоту
Менять себя – с нуля.

1978
 
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
Возьмите, пожалуйста, на заметку мой адрес в Facebook: https://www.facebook.com/arthur.kalmeyer

 
Под сильным впечатлением патриотических стихов на анти-украинскую тему, затопивших мутной волной портал Стихи.ру, решил и я создать собственный шедевр, стараясь при этом следовать словарному составу, стилю, орфографии и технике стихосложения остальных стихописцев-патриотов. Вот что у меня получилось:
 
ПУТИН, МЫ С ТОБОЮ!

Продажного Майдана стада овцы
От Русского Народа не спасутся
Пускай дрожат от страха бендеровцы
Мы им оранжевых покажем революций.

Нас в бой ведёт вперёд Товарищ Путин,
А не продажный евро-проститутин,
И мы верны триколору России,
Где небо сине и дожди косые.

Любовью Братской Украину любим,
Но не дадим им гадам оборзелым
Смеяться в День Победы над Салютом
И Памятники безобразить мелом.

Мой Дед в войне косил очередями
Таких как вы фашистов с автомата
Ну почему бы вам не быть людями?!
Зачем переть на старшего на Брата?

Найдётся у истории расправа
На всех которых Запад продвигает,
На тех кто слева и на тех кто справа,
Кто на дух нас ваще не уважает.

Народ обижен и Народ не будет
Мириться с вашей бандой золотою.
Мы навсегда с тобой Товарищ Путин!
Товарищ Путин, мы навек с тобою!


Read more... )
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
ПОКАЯННОЕ

(из цикла "Портреты")


Православье ты моё, православие,
вышло всё заупокой, не во здравие,
мне гореть теперь в огне, в адской пламени.
а хотел, как Филарет, – чтоб поправедней.

Подустав от политической корысти,
уповали на церковные милости -
мы хотя и опускались до подлости,
всё равно мечтали добрыми вырасти.

Свято место у амвона положено
нынче вовсе не слепцу, рабу Божьему,
а матёрым пинжакам да опричникам,
что поклоны бьют, тайком корча личики.

На повапленных гробах справедливости
и на лжи – любви Христовой не вырасти,
как сказал намедни пьяному Васеньке
Иоанн Кронштадский (дядька из классиков).

С тёмных лет до Миротворца Антония,
государство для нас было синфонией,
отдавали, что положено, Кесарю,
оставляя грош на водочку слесарю,

но пропили свои жизни без повода,
и не будет нам прощенья от Господа.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
Расчищая сор, скопившийся в старом компьютере, случайно наткнулся на аудио запись двух своих очень старых стихов в авторском исполнении, подумал "не пропадать же добру" - и решил выложить в ЖЖ, где покоятся остальные...
 
А. Кальмейер.   Два стихотворения:   МАНИЛА   &   ВОЗЬМИ ЕЁ!

 
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
A GENTLE MAN

          to my son Vadim


The product
of the other place and time
the belle epoque
of the empire of evil
transplanted to the land
of brave and free
strong arrogant
and very often silly
I stand to say
by god this life is long.

I am a gentle man
who spends his golden years
in rural lair
curmudgeon
waiting for the last
and final trumpet
who's cashing out
quiet lust for life
with bottle of wine
avoiding evening news.

My resting den
is simple and obsolete
no fancy games
or noisy public parties
here's no pretense
one line
a single stroke
delete
and I'll be gone
unnoticed by your world.

The mold they used
for making people like that
has cracked long time ago
not in service
new age assault
was furious and fast
now we are widely known
as relics of the past
often referred to
as dead white men.

Our dead white music
was composed once
for harpsichord
by folks in curly wigs
powdered with white flour
and paper books
with funny smell of dust
were written by some no-good romantics
to spread their understanding
of what was good or god.

Well now you're asking me
about jewish roots
ibn ezra's kneidlach soup
shabbat shofar mishpucha
the times when ancient jews
were fighting ancient greeks
about brit milah
about building sukkah...
I wisper in reply as gently as i can
I am a jewish guy yet I’m a gentle man.
 
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
Ройзман не придёт
(arbitrary pipe dream)

я вас однажды попрошу
подать к обеду анашу.
вы заколеблетесь сперва:
зачем ему шайтан-трава?
но жест короткий мой уймёт
сомненья ваши наперёд.

три апельсина наугад.
вам интересно: что за гад?
не джонни депп, но тот же стиль.
он в старый свой автомобиль
садится, как в карету крёз,
поймав анаэробиоз.

слетятся к вам со всей земли
из всех времён, из разных стран -
майлс дэйвис, леннон и дали
булгаков, ги де мопассан,

бодлер, вертинский, зеппелин
к столу присядут, как один,
придёт поддатый керуак,
и кастанеда, пьяный в шлак,
и курт кобейн, и юрий хой,
пинк флойд, джек лондон, виктор цой...

и только ройзман не придёт,
поскольку он - наоборот!
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 

 
 
ПЕСНЬ ЭКСТЕРМИНАТОРА
 
          Виденья сказок злых, фантомы,
          прообразы щемящих душу бед.
          Но прятаться нельзя - на то мы
          здесь и стоим три с лишним тысяч лет…

их следует травить
как травят орды
нахлынувших внезапно насекомых
с крестами чёрно-жёлтыми
на башнях
то-бишь надкрыльях
со стигматами кроваво-красных звёзд
на усиках-антеннах и с зелёным
чешуйчатым
телескопическим брюшком.

рой за роем за волной волна
они стекаются на праздничный шабаш
платки хоругви автоматы
маски c прорезями глаз
узорчатая письменная вязь
на коконах плакатов самодельных
стрекочущие звуки самок
и самцы оповещающие мир
пахучим пенистым секретом
о приходе поры последнего совокупленья.

экстерминатор
не давай личинкам белесым мягким
вроде бы нестрашным
лезть на поверхность из-под глыб
по травам по деревьям по кустам
их шевелящаяся масса
ороговеет и задушит в нас
рассудок
любопытство
состраданье.
 

75

25 February 2013 09:00 am
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
Разуму трудно опосредовать
слишком большие числа.

Семьдесят пять.
Так долго никто не живёт.
Из толпы подсказывают: не живут, а существуют.
Но я знаю, что это неправда.

Когда мы собирались на банкет
по случаю странной даты,
женщина сказала,
оглядев меня с головы до ног:
"You're still one heck of a man!"

И я ей поверил.

Понимаешь? – снова поверил женщине!
Это значит, 75 не отличается от двадцати.
 
art_of_arts: (Default)
 
ЧЕРТА ОТСТРАНЁННОСТИ

потомок иудейских королей,
интеллигентный, местечковый, нищий,
хрущёвки удостоенный в мытищах,
российский статистический еврей,

ты не участвовал, не состоял,
не подвергался и не привлекался.
жизнь в сонном ритме медленного вальса –
твой личный выбор, твой Эскуриал.

инфантов и бездетных королев
роятся тени; по проспектам мимо
бредут типажи фресок Пеллегрино,
мурлыкая рождественский напев.

осёл и дева и звезда и маги.
стихов невнятных знаки на бумаге...
 
art_of_arts: (ak47)
 
ПОСЛЕДНИЙ

я устал убивать
каменистая степь вокруг
покрыта телами
земле уже тошно от крови
а эти всё прут и прут.

в городе который мне
назначено защищать
народ разделился во мнениях на
это значит
в конце концов всем нам хана.

две пучеглазые пифии
в лавровых венках
взгромоздившись на стену
(высока городская стена)
кричат спозаранку
до первой зари
о том как прекрасен мир
как проклята эта война
да каркают вóроны
верша свой неспешный пир.

здесь было две дюжины
моих надёжных ребят
молодых смешливых и хмурых
посланных на восток
в никому не нужный дозор
защищать то что
знает потешный бог
все давно решили отдать
но – теперь я один
остальным уже всё равно.

я врагов убивать устал
рука саднит и кровит
на закате туман
ползёт из долины
на мой последний привал
за белесой чертой
скрылся мост через ров
исчезли ворота и вал
только прощальный луч
на храмовой башне горит.
 
art_of_arts: (Default)

Давишний пост напомнил мне о том, что я когда-то писал стихи.
Порылся в загашнике и вытащил на свет стишок, который никогда не публиковал, поскольку считал его совсем бросовым. Странно: теперь он мне кажется почти читабельным...

 
ПОЦЕЛУЙ

Синьора, я бы Вас поцеловал,
когда б сопровождающие лица
(уроды, право, впору удавиться!)
не разделили нас, и весь кагал
не встал стеною между нами.

Вскоре
мы с Вами в Адриатике, средь скал
найдём момент, который я искал,
и новый-русский Ваш -
плечист и мал -
нас не разыщет в млеющем просторе,
где голосят о воле птицы,
пена моря,
шурша, отхлынет вдруг от Ваших ног...

Любовь к плоду запретному.
Чертог чужих наложниц.
Сон. Безумье. Горе.

Ах, если б я поцеловать Вас мог!


art_of_arts: (Default)
 
на пустыре,
разрытом и пыльном,
не пригодном для жизни,
за городскою чертой
пробился к солнцу
роскошный цветок сорняка.

жёсткий
неподатливый стебель
с колючими листьями
венчает головка малиновой масти.

острые крючья – её украшенье,
а дух разложившейся плоти
привлекает к цветку насекомых
с окрестных мусорных куч.

приветствую тебя,
брат мой сорняк.
ты и я одной крови,
если хочешь, одного ядовитого сока.

в мире, где высох ресурс доброты,
уродства позволяют нам выживать
там, где слабые
гибнут красавцы.

девчушка,
собирающая цветы на венок,
тебя не сорвёт
и меня обойдёт стороной.

козы и свиньи
не соблазнятся
мной и тобой.

нужно быть гадким на вкус
уметь без жалости жалить
и верить
лишь в уникальную ценность
неповторимой
единственной
жизни,
не зависящей
от восторгов толпы,
её идолов
и её предрассудков.
art_of_arts: (Default)
 
REVELATION 16:16

будет тихая ночь.
в черноте декабрьского неба
звёзды высветят россыпью брейля
код забытых пророчеств,
знак окончанья времён.
ждать осталось недолго,
всадники оседлали коней
в четырёх концах
обречённой планеты.
гог и магог добрели в Мишкенот Ша'анаим
и разбили палатку у Овечьих Ворот.

в забегаловке близ киббуца Мегиддо
подпивший старый еврей,
прилетевший зачем-то из Ровно в Кацрин,
скажет: Моше,
не спеши закрывать,
куда мы отсюда пойдём?
шестьдесят пятый хайвей пуст в это время,
как карман бедняка,
куда ты торопишься, швицер,
Циля давно умерла,
cпешить больше некуда,

погляди, самая красная из звёзд Г-спода Б-га
зажглась на востоке
над иранским Бушейром,
в ответ ей замелькали огни
над шахтами
в песках за Димоной.
самое время откупорить пару
загорелых бутылок Маккаби.
эти холмы так прекрасны,
что сердце сжимается болью,
какие дела, отоспимся потом.
 
art_of_arts: (Art in the dark)
 
В сборнике 'Семь Искусств' за ноябрь опубликована подборка моих стихотворений разных лет "Последние Дары".

Благодарственные поклоны Евгению Берковичу и Виктору Кагану, представившему мои стихи в журнал.

Конструктивная критика принимается без возражений.
 
art_of_arts: (Art in the dark)
 
Hаписалось после ознакомления со статьёй Дмитрия Быкова "Двести лет вместо"

КОГДА ОПЯТЬ…
(приспособившимся)
...я мог бы много интересного понаписать о еврейской "двойной морали" - о космополитизме "на экспорт" и национализме для своих; и о "демократии" на экспорт при полном тоталитаризме для своих... Что есть, то есть. Такова заложенная в евреев программа...
- Дмитрий Быков
Когда в России станут бить жидов,
Слезы не уроню, не напишу сонета:
От олигарха до известного поэта,
Вы по расчёту выбрали всё это -
Смерть от руки любимого соседа
Под благовест родных колоколов...
 
art_of_arts: Dali (Dali)
ПРОРОЧЕСТВО О НЕФТИ
(из цикла "Вариации на русскую тему")


когда иссякнет чёрный ручеёк
питавший императорский колодец
замолкнут теледивы
и морлоки возденут к небу руки
хор кликуш
исторгнет стон над мёртвою ордынкой
и мелкие чиновники в глубинке
в окрестностях двенадцатой луны
где издавна волхвы не вяжут лыка
объявят о приходе сатаны
в евразию
престольный сейф страны
качнётся от чудовищного крика
и содрогнутся списки мёртвых душ.

тулупов толпы в поисках тепла
теологи тельняшки тени тёлок
юнцы нимфетки дамы старики
бомжи интеллигенты-пидарасы
прильнут напрасно к жёстким титькам расы
к манежной принесут силовики
все признаки вторичных половых
процесс пойдёт но будет он недолог
пусты волчицы дряблые соски
и вторя звукам родовой тоски
ударит колокольный звон под дых
когда московскую не выбьют больше кассы

придёт пора молитв стенаний слез
пора заместо нефти жечь навоз.
art_of_arts: (Default)
 
Я говорю – случай.
Вы говорите: cудьба.
Разница с точностью до обозначений?

Не совсем так.
Вы умоляете, благодарите и проклинаете судьбу.
Я радуюсь случаю.
 
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
Давеча (после долгого перерыва) меня посетила не то укуренная, не то прилично поддавшая Муза.
Хотел бы я знать, что она хотела сказать оставленным на моём письменном столе стихотворением...


ПРЕДЧУВСТВИЕ
(из цикла «Вариации на русскую тему»)


в две тысячи шестнадцатом году с нас гопники потребуют отдачи купюры денег с видом на Неву, а мы, не признавая дежа ву, хотели б жить в Завидовской госдаче, жаль, в кошельке пятьсот рублей, где Пётр на парусник глядит, упрям и горд.

а в Заозерье вызрела трава, некошенная присно и вовеки, они твердят, всё дело в человеке, сойти с ума, закончились слова. родной режим, стабильно недвижим, грозит закату кулачком упрямым, мы на манер зимбабве и панамы «не троньте брата Васю!» говорим.

на днях нам был предъявлен президент, и говномер свидетельствует: ныне пожаром с горьким запахом полыни чреват исконно русский контингент. а в ящике укуренный Едрос рассказывает, как там всё сошлось. мы рождены, чтоб сказку сделать былью, хоть это, блядь, уже смешно до слёз.

моя свобода, где ты, глупый freedom? сошли с ума и джефферсон, и фридман, бурят поволжский и московский мент... а вы, посконые, давно уже не в теме - не то, что шустрых нынешнее племя и прочий криминальный элемент.

навряд ли это кончится добром.
загадочен российский палиндром....
 
art_of_arts: (hat)
ЯБЛОНИ

ветви гнутся к земле
под весом плодов
надрыв неизбежен
розовощёкая молодость
торопится поскорей оторваться
кому нужна хрупкость старой коры
силящейся удержать
тонкую связь
поколений.

здравый смысл
как всегда
на стороне молодёжи
если яблоки не упадут
обломятся ветки
им не дано выдержать вес
растущих без меры плодов
глупая яблоня
тебя убьёт безрассудство детей.

как рачительный умный хозяин
я должен был бы
вмешаться в проблему
вытащить лестницу и ножовку
и резать
резать клонящиеся
под невыносимой тяжестью ветви
чтобы спасти от гибели дерево
но я не могу.

кто посмеет вмешаться
в таинство роста травы?
чем утолить боль яблонь
гнущихся под гнётом потомства?


 
art_of_arts: (Default)
 
Меня тут спрашивали в личке, почему я вдруг перестал писать в ЖЖшку...

            Устал от глупых споров и бесед -
            Давно не ваш - не Чацкий, не Печорин.
            Случайный оппонент привычно сер,
            Но сам я нынче гранулярно чёрен...


 
art_of_arts: (Default)
МОСКОВСКИЙ ЯНВАРЬ

январь нынче мягок.
бредёшь, спотыкаясь, в снегу.
неуклюжие детские санки
юзом с горки – бухой дед мороз.
чёрной пылью невидимых звёзд
запорошен сугроб на таганке.
лёгким звоном плывёт по петровке
позабытый цыганский романс –
жизнь распитой на раз поллитровки –
здесь тебе не прованс.

синий вечер позёмкою стелит
клочья стылых оборванных фраз
у подножья заснеженных елей
леденелого тёмного леса,
и буксует в грязюке камаз
цвета кровельного железа.

сосульки под аркой гранитной,
холод ржавых цепей на причале.
время вычистить нафиг, стереть
след любовей, забот и печалей
или может быть вырезать бритвой
на коре профиль бабы и плеть.

по-коровьи водя за огнями
лупоглазыми спьяну глазами,
не буди, пешеход,
чёрных церберов древней юдоли.
прошепчи им неслышно: клянусь,
рабство это духовнее воли.
присновечна безгласная русь...
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
А теперь предлагаем радиослушателям программу ЕВРЕЙСКИЕ ПЕСНИ О РОДИНАХ.
Попросим наших сегодняшних гостей кратко представиться радиослушателям.


A. Здравствуйте. Меня главным образом интересуют русские птицы и нравственный закон тёмной материи. Евреи представляют для меня маргинальный интерес - как часть "всего остального". Родина, в смысле Аlma Mater, расположена в Мичигане, на Plymouth Rd между Cafe Marie и Islamic Center of Ann Arbor. Там же расположена секция ACLU, которую я много лет гордо содержу на свои средства.

B. Будучи евреем одесской национальности, я постоянно живу в Одессе. Возглавлял КВН Одесской психиатрической больницы и не представляю себе другой родины кроме как Дерибасовская угол Ришельевской. Здесь есть ссылка на мою последнюю публикацию в журнале "Крещатик" (обращаю внимание русского читателя: это таки не какой-то там националистический Хрещатик!).

C. Моя родина - страница на Веке Перевода. Я хотел бы жить и умереть в Нью-Йорке, чтобы никогда не видеть доминирующего типа расовых евреев, всего этого говна, которое мы тут в Израиле хаваем в огромных количествах. Просто мы, конечно, очень-очень отсталый народ, но этим летом мне, возможно, удастся очистить душу, приехав на время в Москву для чтения своих переводов.

D. Пытаясь понять в режиме нон-стоп смысл ритуала поисков пресловутой родины, я носилась с континента на континент, почти ошалела в Риме, решивши, что это ОНО, но только увидев дырку в цементном полу питерского сральника вместо лживой сущности европейского унитаза, поняла, что это - моё: среди чёрных сугробов питерских мёрзлых дворов, присев на корточки, просунув руку в дырку забора - это вам не Петах-Тиква!

K. America the beautiful, God shed His grace on thee. Конкретно, моя родина - Северная Калифорния, я специально подчёркиваю "северная", потому что мне действуют на нервы наглые голливудские леваки и их возомнившая о себе деревня под названием Лос-Анджелес с розовыми фламинго на газонах, сараями из корругированного железа и стрельбой на хайвэях. Поднимите мне веки, принесите вина и патронов.

Благодарим всех участников.
А теперь предоставим каждому возможность исполнить его любимую песню о Родине.


A.
"сердце истекло любовью к родному краю"
кеннеди анджела дейвис и прочие жертвы
те ещё живы другие вполне уже мертвы
здесь в виртуальном отечестве двух океанов
к нам в миссиссиппи впадает поток графоманов

нимф дегустатор я в рощах древнейших народов
гинкго гилкобы отведал как символ свободы
насморк чумою лечил на манер мураками
горькую редьку закусывал деток глазами

вот только славы не сыщешь одни лишь подачки
шериф и стейки страна с мегатонной в заначке
радио ихней свободы aclu ты бы
пахнуть могла б импозантней чем дохлая рыба


B.

Каин, ты не можешь не знать - где брат твой горбатый Авель?
Говорит, убыл на Ланжерон, будет скоро, туда и обратно.
Бумкает духовой оркестр, хорошо в животе, приятно.
Родина - это место, где свечку вчера поставил.

Будут выброшены из храма, чтоб их взяла холера,
Нечестивцы, что веры не ймут, как сказал Исаак Сириянин.
Говорит, я молился о тебе, Авель, чтобы не оскудела вера,
Клал поклоны - будто подорожник прикладывал к ране.

Уповая на присно и во веки веков Твою милость,
Господи, говорит, помилуй Твое подобье и образ Твой!
- Горбатый повеселел, спина его распрямилась,
и они пошли на Фонтаны вместе, как в детстве. Домой.


С.

Перевод из Шломо ибн-Гвикроля

Узнал "Шема" я, вняв твоим руладам,
Но не поддамся воинским парадам.
Теперь вселенским горем одержим,
Гляжу на Оранит и Рош-Цурим,
Сверлит в затылок медленная дрель -
Отдать Кирьят-Арбу и Ариэль,
А голос крови по ночам твердит,
Что надо бы отдать Бейтар-Илит.
Ахмед, ты друг мне, и сосед, и брат,
Возьми Кейдар, Атерет и Эфрат,
Возьми Эмануэль и Эльазар,
Пускай еврей ответит за базар.
Возьми Кдумим и Маале-Амос,
Чтоб поселенец свой еврейский нос
Не смел совать в арабский халифат,
Ведь ты мне друг, Ахмед, сосед и брат.

А родина?... Хайфы довольно мне -
Подальше от Йехуды Махане.


D.
"Шестикрылый мой голубь, парадный амбарный замок"
Примощусь на земле, перед этим пространство поправ,
И задам все вопросы котам, лебедям и собакам:
Отчего нет в Израиле пышных дубовых дубрав?
Для чего щеголять шестикрылым таинственным знаком?
Почему выдают воздух Родины только взаймы?
Почему нет мужчин без занудного злого коварства?
Кто такие они - те, которые точно не мы?
Где, о, лебеди, где же моё государство?

Только птицы молчат, хлебной мякоти в клювы набрав,
И коты не мяучат, и странно притихли собаки.
Купол в сумерках ярок - пародия на Шель Захав -
Но молчит горделиво чужой, не еврейский, Исаакий.


К.

мне фиолетов их чубайс.
вигвам поставив у залива,
я жизнь веду неторопливо,
подале от российских масс.

жить в одиночку хорошо.
пусть стар, но всё ещё не слабый,
от иудеев я ушёл,
как колобок от деда с бабой.

мне чужд напор и жил напряг.
я не пизанец (что мне эрос?)
не швед.
не русский.
не варяг.
я сам себе аморес перрос.
Page generated 28 June 2017 10:37 am