art_of_arts: (Default)
ДОРОГАЯ ДЖЕЙН!...
(из очень старых стихов)


Мадам, весь Ваш гламур – восторг и блеск.
Глиссад прекрасен Ваш и арабеск.
Но я простак. Мужчина без понтов.
Я к этим танцам просто не готов.

Я не герой, не гений, не поэт.
Вы изощрённо опытны, слов нет,
И вам известны тайны антраша,
Да что поделать – не лежит душа.

Мадам, я б Вас отправил на Луну.
Нет, нет, не вместе. Только Вас одну.
Чтоб Ваш блестящий след среди светил
Главу о нашем дежа ву закрыл.
art_of_arts: (Default)
Иди.
Дальше иди.
Шагай,
Поочередно сгибай
Скрипящие утром колена.
Щурься от лучей
Низкого зимнего солнца,
От мелькания пятен
Под ветками
Голых обвисших берёз.

Свежий бриз
Несёт над травой
Запахи прелой листвы,
Временами
В них врывается
Аромат женских духов, и ты
Беспомощно
Оглядываешься по сторонам,
Не понимая,
Кому теперь это нужно.

Иди дальше, шагай
В ритме биения сердца.
Сердцебиения.
Обходи мелкие лужи,
Где отражается синь
С невозможно белыми
Перистыми облаками.
Перебирай по привычке ногами
Ты и эта тропинка,
Вас двое теперь,
Янь и инь.
art_of_arts: (Default)
АВОСЬ
(размышления)

        В России затонул трактор, который вытаскивал автокран, пытавшийся вытащить бензовоз.
        - из заголовков новостей.

Простое слово русское
Авось
Прямых эквивалентов
Не имеет
В языках европейцев.

Этот факт скрывает
В себе
Вселенский тайный код,
Единственно способный объяснить
Столь многое
В истории России,
В том числе
Отсутствие прогресса,
Дорог и камамбера.

Взамен,
Я полагаю,
Должно быть нечто,
Что компенсирует отсутствие всего.

Вот это вот, оно и есть - авось!
art_of_arts: (Default)
 
“А я молчу когда звонят колокола...”
- Galina Cherkasskaya

Когда в фейсбуке бьют колокола,
Я на себя беру обет молчанья,
Есть в этом добровольное признанье,
Штоб нехристям молчать – и все дела.
Пройдут попы, за ними вслед казаки,
Поигрывая сабельками влёт,
За ними трудовой, простой народ,
На крестный ход конечно же попрет,
И, замыкая шествие, собаки.
Я пережду кипение страстей.
Я буду терпеливым.
Как еврей.
Пускай уж лучше бьют колокола,
Чем нехристей.
Такие, брат, дела.
art_of_arts: (Default)
Мужчины и женщины,
живущие по берегам Юкона,
обладают свободой,
которая и не снилась
обитателям Вашингтона Ди-Си.
Они не подвластны законам.
Власти сюда не добраться,
она жирует в каньонах
столичных многоэтажек,
собирая
привычную десятину
с привычных к поборам рабов.

Мужчины и женщины,
живущие по берегам Юкона,
не подчиняются
сигналам светофора -
вдоль Юкона нет светофоров.
Они не стоят в очереди к кассе -
здесь нет супермаркетов,
и всякий раз,
как захочется мяса,
нужно стать на лыжи
и отправиться по свежему снегу
искать животное,
которое согласится
поделиться с тобой
своей плотью.

Если охота будет удачной,
ты поцелуешь донора
в шершавые мертвые губы,
после чего тушку можно разделать,
а мясо сложить кусками в рюкзак.
Голову можешь не брать,
если знаешь,
что не дотащишь до дома,
но свежую,
дымящуюся еще печень
хорошо попробовать
тут же, на месте,
отрезав острым ножом
лакомый сладкий кусок.

Ближайший знаток
конституционных свобод
находится
на расстоянии двух дней пути,
это если погода позволит.
Но знаток тебе и не нужен.
Кто знает лучше тебя,
что свобода - это одиночество,
жажда жить
на собственный риск
по собственной воле
под играющим над головой
сиянием северной ночи.
art_of_arts: (Default)
Невиданной красы хасид на ветке яблочной сидит и повторяет за пророком что будут прокляты без срока все кто не верует в кредит а на нью-йоркской мостовой сидит бухарь и сам не свой не веря в пальмы и рассветы с тех самых пор когда планеты отвергли русский блядь букварь и предав родины заветы попались мухою в янтарь но правит родиной бандит так там заведено как встарь

Ты мой герой напрасно беден хоть в этом нет твоей вины джинсовые твои штаны не приведут тебя к победе но если катеты равны тебе по делу двушка светит как бы агенту сатаны нет горшей повести на свете опять объелись белены

Астрал меж тем рукоположен воцерковлен и в царской ложе недаром дядя крым был взят и свежих юных октябрят отряд ограблен и стреножен войны ли русские хотят никто не знает но из ножен потоком льется русский мат

А ветер и поет и свищет мы в поисках дешевой пищи здесь брат отстаиваем русь я радиаций не боюсь и за столом никто не нищий не лишний то-есть да марусь?...
art_of_arts: (Default)
МОСКОВСКИЕ СТРАДАНИЯ

Дождь московский, сад Нескучный,
Ад привычный ноября,
Ты давай, гони, голубчик,
До последнего рубля.

Помнишь, вы любились с Машей,
От зари и до зари.
Плачь, чавела. Стой, Абраша,
Ничего не говори.

И опять у трёх вокзалов,
Роясь в кошельке пустом,
Грезишь ты о встрече в Малом
С Машей милою вдвоём.

Был бы русским ты поэтом -
Быть бы ей всегда с тобой.
В сером воздухе разлётом
Быстрый промельк моховой.

Переборы той гитары,
Перелив любвей в разлив.
Ты ж ещё совсем не старый,
Выпей, вот аперитив.

Но она давно старушка,
Да и ты, брат, облысел.
Пей, Абраша!... Спирта кружка
Отдыхает не у дел...

(с)
art_of_arts: (Default)
приходи
посидим у огня
поболтаем о том и об этом
о пожарах
о жизни
удаче

не надо о женщинах
лучше давай
о мерцаньи галактик
и чувстве юмора
бесконечной
вселенной

а можно иначе

обрыв над океанским прибоем
на краю уснувшей планеты
если хочешь
можно решиться отсюда уехать
убраться так быстро и так далеко
что никто никогда не найдёт

в посёлке за школой
на пустыре
койоты будут выть на луну
a звёзды вращаться
вокруг невидимой
чёрной оси

ты вдавишь педаль до упора
и будешь смотреть
как лимонно лиловые краски рассвета
впереди на востоке
рисуют начало нового дня
в котором тебе нету места
art_of_arts: (thought)
Пальмира.
Жёлтый вечер за окном.
На столике вчерашний тёплый ром.
Виолончель.
Михалыча портрет.
Сюртук и бабочка.
Подтяжки.
Пистолет.
Смычок в тряпице чёрной.
Канифоль.
Мобильник.
Ноты.
Головная боль
Подтёки свежей краски на стене.
Расход-приход.
Купюры в портмоне.
И - обязательный для музыкальной славы -
На всякий случай
Пузырёк с отравой.

Какой-то не-
                вообразимый сон...
В другой раз пусть
Cюда
Летит Кобзон.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
Мёбиус вьёт бесконечную ленту –
Спуск одичавшего мышленья в ад.
Имя моё Аrrepentimiento,
Имя подруги моей - Soledad.


arrepentimiento - (исп.) раскаяние
soledad - (исп.) одиночество
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
последних двух веков следы
мазками гари по лепнине.
фасадов скорбные ряды,
спас на крови ли, на трясине,
автомобилей череда,
черны фигуры пешеходов,
в гранитах чёрная вода,
в ней отражения уродов.

сюда, - он раньше думал, - сроду
я не приеду никогда!

горбатый мост, откос, туннель
ползут назад неторопливо.
в стаканах плещет мутный хмель.
туман клочками над заливом,
кресты соборов, словно лес,
напоминаньем о Голгофе.
под серой устрицей небес
амбре искусственного кофе.

и вдруг себя чужим в Европе
почувствовал заезжий бес...
art_of_arts: (fiddle)
тихая
неторопливая старость
без надежд и сомнений
избегает забот посторонних
не хочет упоминаний
о себе
и о времени
о страстях и женщинах
о боли в коленях
о кончине калек
и смене былых поколений

рассуждать больше нечего
улетучилась прыть
человек всё чаще молчит
спотыкается речь его
за плечами лишь век
где печали
незнамо-немерено
и не хочется плыть
да пора
лодчонку харон
с утра уж причалил у берега
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
Приехал к знакомым человек из России. Они с нетерпением ожидали его приезда, волновались и радовались встрече со старым другом. Потом перезнакомили его со всеми нами, их американскими друзьями, возили его повсюду, показывали 'свою Калифорнию'.

Но оказалось, что время - не просто цифры на листках календаря. Время надламывает нечто существенное в отношениях людей, нечто, не подлежащее починке.

Это трудно сформулировать, мне оказалось легче написать стихотворение.


РУССКИЙ ГОСТЬ В КАЛИФОРНИИ
(summer blues)


Это лето.
Сушь и солнце.
Это старость.
Где-то в мареве дрожащем
Небоскрёбы.
Ну а здесь у океана,
Над обрывом,
Лишь усталость,
Отрешённость.

Просто чтобы
Добрести до врат таинственной нирваны,
Нужен кошель серебра высокой пробы.
Только старцу
Серебро не по карману.
Золотые за оконцем паутинки,
Вихри пыльные
Да солнечные искры
Необъятной
Непонятной
Древней злобы.

Это странно
Непривычно
Не по-русски
Как в старинном словаре от Вэ И Даля,
Перегрузки от перезагрузки,
Да к тому ж нелепостью достали
Новости оттуда
Высшей пробы
Новости, что всех смелей и лучше.

Шум прибоя
За кустами чаппараля.

Эхо боли
В старческом подбрюшье.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)

Нашёл ещё одно из очень старых своих стихотворений (2005), которое почему-то отсутствует в моём ЖЖурнале. Пусть будет здесь, в одном месте с остальными.



ПЕСНЯ СОЛЬВЕЙГ

          Зима пройдёт и весна пролетит,
          И весна пролетит . . .

Клуб снова предо мной, лишь я глаза закрою:
Свет люстр, играющий в стекляшках призм,
Плакат, вещающий что цель их – коммунизм,
И пыльный занавес малиновой стеною.

В простенке слева мудрость Партии гласит:
Искусство здесь принадлежит Народу.
Под ним призыв бороться за свободу
Народов. Здесь же бюст Вождя стоит.

В простенке справа, как всегда, отражено:
Из всех искусств кино является важнейшим,
И прочая премудрость, чтоб пришедшим
Не скучно было ожидать кино.

Но нынче вовсе не кино в программе.
Сегодня вечер малого искусства.
Зал терпелив - вот-вот погасят люстры,
А я из-за кулис машу рукою маме.

Как предсказуем мир, привычен, тесен:
Две песни о Вожде, как водится, сперва
(Я до сих пор, как яд, несу в себе слова)
И поппури “Веночек из народных песен”.

Потом – гопак, за ним – оркестр народный
(Он балалайками невиданных размеров
Вмиг покоряет зал – и дам и офицеров)
И детский хор, представленный как “сводный”.

И наконец – наш выход. Дрожь в груди.
Сердчишка стук. Заходится дыханье.
Но капитан Пархоменко в сознанье,
Она кивает: "Не боись, за мной иди”.

Поёт Пархоменко. Играю, пялясь в ноты.
Плач скандинавской девушки о милом,
Прочь унесённом непонятной силой,
Выдавливает слёзы у сексотов.

Год 1950-й. Предчувствие что скоро быть беде.
Предощущение неведомого лиха.
Закрой глаза. Внимай. Играет Грига
Еврейский мальчик в клубе М-В-Д.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)

ОТПУСКНОЙ СПЛИН


июль и август
сколько ни крутись
опять зовёт к себе морская высь
без края атлантичен океан
судьба индейка
родинa обман.

бежать прикрывши горстью жалкий стыд
в сицилию или на пляжи фиджи
пускай бы даже и куда поближе
хотя бы на курилы
да поди ж ты
мне на курилы путь давно закрыт

а в меланезии опять идут дожди
сезон не тот чтобы бежать налево
под струями раскисла вити-леву
и говорит
расслабься
пережди.

не жди меня напрасно маманука
куда бежать коль в сердце въелась скука?...


КОРОЧЕ, ДРУЗЬЯ, Я УБЫВАЮ В ОЧЕРЕДНОЕ ПУСТОШЕСТВИЕ

Не надо грусти.
Жди меня, и я вернусь.

art_of_arts: (Smart Ass)

Just in case anyone is interested in my opinion...

Не волнуйтесь так, господа.
Я убеждён, что Владимир Владимирович всё ещё жив.

Просто окружающие его товарищи обеспокоились безопасностью накопленного бессонными ночами (и оцениваемого более чем в $200 миллиардов) загашником Первого Лица, и решили взять в свои честные руки будущее упомянутых средств.

Естественно, Гарант Конституции не может не возражать против подобных анти-конституционных действий, поэтому процесс извлечения нужных сведений из интересанта занимает достаточно длительное время - когда ему "неудобно показываться на публике". Следует иметь в виду, что любознательным органам необходимо не только вызнать местоположение бабок, но и перевести их в безопасные по их понятиям подвалы. На всё это необходимо определённое время.

Посему - ждите, и обрящете своего Вошдя - когда процесс извлечения валюты будет успешно и полностью завершён, Гаранту предоставят возможность продолжить его государственную деятельность... или нет... в зависимости от его сговорчивости.

Путин есть - есть Россия. Путина нет - нет России... ;))))


            полковник мечется по кабинету
            нет ему мира
            покоя нету
            враг на западе
            враг на востоке
            угроза владе
            корни глубоки
            а за оградой
            предательски рыщут
            страны родной
            родительской
            нищей
            рабы
            недовольные пищей

            спокойно, владя, спокой...

            успокой, господи,
            раба венценосного
            присно
            и во веки веков
            по стенам тени ивана грозного
            помоги ему
            господи
            пошли несбыточных снов
art_of_arts: (Default)
 
        Теперь читается как наивная дидактика, бой с тенью, да и технически примитивно.
        Что поделать, из песни слова не выбросишь.
        Так было, так чувствовалось - 36 с лишним лет назад...


ПРОРЫВ

Ты выйдешь прочь из комнаты,
Ты вырвешься из затхлости,
Надеждой переполненный
И жаждой перемен,
И вдруг поймёшь, что заперт ты
Во внешнем круге крепости,
Где нет ни капли солнечной,
И все надежды – тлен.

Тогда подкоп пророешь ты
Под стенами метровыми,
Под башнями старинными,
Сдирая кожу с рук.
Да только эти хлопоты
Напрасны – здесь засовами,
Замкáми да фашинами
Закрыто всё вокруг.

Но нет указа узнику,
Что бредит лишь свободою.
Ты подожжёшь узилище,
Ты бросишься в прорыв,
И сфер вселенских музыка
Тебя сведёт с природою
Огромный новый мир, ещё
Непознанный, открыв.

Но плохи шутки с кармою:
Поглубже в душу глянь свою –
Туда, где рабства веру ты
Припрятывал, скуля.
Здесь предрассудков армия
Сверкает позолотою.
И, значит, нужно зелоту
Менять себя – с нуля.

1978
 
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
Возьмите, пожалуйста, на заметку мой адрес в Facebook: https://www.facebook.com/arthur.kalmeyer

 
Под сильным впечатлением патриотических стихов на анти-украинскую тему, затопивших мутной волной портал Стихи.ру, решил и я создать собственный шедевр, стараясь при этом следовать словарному составу, стилю, орфографии и технике стихосложения остальных стихописцев-патриотов. Вот что у меня получилось:
 
ПУТИН, МЫ С ТОБОЮ!

Продажного Майдана стада овцы
От Русского Народа не спасутся
Пускай дрожат от страха бендеровцы
Мы им оранжевых покажем революций.

Нас в бой ведёт вперёд Товарищ Путин,
А не продажный евро-проститутин,
И мы верны триколору России,
Где небо сине и дожди косые.

Любовью Братской Украину любим,
Но не дадим им гадам оборзелым
Смеяться в День Победы над Салютом
И Памятники безобразить мелом.

Мой Дед в войне косил очередями
Таких как вы фашистов с автомата
Ну почему бы вам не быть людями?!
Зачем переть на старшего на Брата?

Найдётся у истории расправа
На всех которых Запад продвигает,
На тех кто слева и на тех кто справа,
Кто на дух нас ваще не уважает.

Народ обижен и Народ не будет
Мириться с вашей бандой золотою.
Мы навсегда с тобой Товарищ Путин!
Товарищ Путин, мы навек с тобою!


Read more... )
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
ПОКАЯННОЕ

(из цикла "Портреты")


Православье ты моё, православие,
вышло всё заупокой, не во здравие,
мне гореть теперь в огне, в адской пламени.
а хотел, как Филарет, – чтоб поправедней.

Подустав от политической корысти,
уповали на церковные милости -
мы хотя и опускались до подлости,
всё равно мечтали добрыми вырасти.

Свято место у амвона положено
нынче вовсе не слепцу, рабу Божьему,
а матёрым пинжакам да опричникам,
что поклоны бьют, тайком корча личики.

На повапленных гробах справедливости
и на лжи – любви Христовой не вырасти,
как сказал намедни пьяному Васеньке
Иоанн Кронштадский (дядька из классиков).

С тёмных лет до Миротворца Антония,
государство для нас было синфонией,
отдавали, что положено, Кесарю,
оставляя грош на водочку слесарю,

но пропили свои жизни без повода,
и не будет нам прощенья от Господа.
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
Расчищая сор, скопившийся в старом компьютере, случайно наткнулся на аудио запись двух своих очень старых стихов в авторском исполнении, подумал "не пропадать же добру" - и решил выложить в ЖЖ, где покоятся остальные...
 
А. Кальмейер.   Два стихотворения:   МАНИЛА   &   ВОЗЬМИ ЕЁ!

 
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
A GENTLE MAN

          to my son Vadim


The product
of the other place and time
the belle epoque
of the empire of evil
transplanted to the land
of brave and free
strong arrogant
and very often silly
I stand to say
by god this life is long.

I am a gentle man
who spends his golden years
in rural lair
curmudgeon
waiting for the last
and final trumpet
who's cashing out
quiet lust for life
with bottle of wine
avoiding evening news.

My resting den
is simple and obsolete
no fancy games
or noisy public parties
here's no pretense
one line
a single stroke
delete
and I'll be gone
unnoticed by your world.

The mold they used
for making people like that
has cracked long time ago
not in service
new age assault
was furious and fast
now we are widely known
as relics of the past
often referred to
as dead white men.

Our dead white music
was composed once
for harpsichord
by folks in curly wigs
powdered with white flour
and paper books
with funny smell of dust
were written by some no-good romantics
to spread their understanding
of what was good or god.

Well now you're asking me
about jewish roots
ibn ezra's kneidlach soup
shabbat shofar mishpucha
the times when ancient jews
were fighting ancient greeks
about brit milah
about building sukkah...
I wisper in reply as gently as i can
I am a jewish guy yet I’m a gentle man.
 
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
Ройзман не придёт
(arbitrary pipe dream)

я вас однажды попрошу
подать к обеду анашу.
вы заколеблетесь сперва:
зачем ему шайтан-трава?
но жест короткий мой уймёт
сомненья ваши наперёд.

три апельсина наугад.
вам интересно: что за гад?
не джонни депп, но тот же стиль.
он в старый свой автомобиль
садится, как в карету крёз,
поймав анаэробиоз.

слетятся к вам со всей земли
из всех времён, из разных стран -
майлс дэйвис, леннон и дали
булгаков, ги де мопассан,

бодлер, вертинский, зеппелин
к столу присядут, как один,
придёт поддатый керуак,
и кастанеда, пьяный в шлак,
и курт кобейн, и юрий хой,
пинк флойд, джек лондон, виктор цой...

и только ройзман не придёт,
поскольку он - наоборот!
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 

 
 
ПЕСНЬ ЭКСТЕРМИНАТОРА
 
          Виденья сказок злых, фантомы,
          прообразы щемящих душу бед.
          Но прятаться нельзя - на то мы
          здесь и стоим три с лишним тысяч лет…

их следует травить
как травят орды
нахлынувших внезапно насекомых
с крестами чёрно-жёлтыми
на башнях
то-бишь надкрыльях
со стигматами кроваво-красных звёзд
на усиках-антеннах и с зелёным
чешуйчатым
телескопическим брюшком.

рой за роем за волной волна
они стекаются на праздничный шабаш
платки хоругви автоматы
маски c прорезями глаз
узорчатая письменная вязь
на коконах плакатов самодельных
стрекочущие звуки самок
и самцы оповещающие мир
пахучим пенистым секретом
о приходе поры последнего совокупленья.

экстерминатор
не давай личинкам белесым мягким
вроде бы нестрашным
лезть на поверхность из-под глыб
по травам по деревьям по кустам
их шевелящаяся масса
ороговеет и задушит в нас
рассудок
любопытство
состраданье.
 

75

25 February 2013 09:00 am
art_of_arts: Lord's Helper (Pan)
 
Разуму трудно опосредовать
слишком большие числа.

Семьдесят пять.
Так долго никто не живёт.
Из толпы подсказывают: не живут, а существуют.
Но я знаю, что это неправда.

Когда мы собирались на банкет
по случаю странной даты,
женщина сказала,
оглядев меня с головы до ног:
"You're still one heck of a man!"

И я ей поверил.

Понимаешь? – снова поверил женщине!
Это значит, 75 не отличается от двадцати.
 
art_of_arts: (Default)
 
ЧЕРТА ОТСТРАНЁННОСТИ

потомок иудейских королей,
интеллигентный, местечковый, нищий,
хрущёвки удостоенный в мытищах,
российский статистический еврей,

ты не участвовал, не состоял,
не подвергался и не привлекался.
жизнь в сонном ритме медленного вальса –
твой личный выбор, твой Эскуриал.

инфантов и бездетных королев
роятся тени; по проспектам мимо
бредут типажи фресок Пеллегрино,
мурлыкая рождественский напев.

осёл и дева и звезда и маги.
стихов невнятных знаки на бумаге...
 
art_of_arts: (ak47)
 
ПОСЛЕДНИЙ

я устал убивать
каменистая степь вокруг
покрыта телами
земле уже тошно от крови
а эти всё прут и прут.

в городе который мне
назначено защищать
народ разделился во мнениях на
это значит
в конце концов всем нам хана.

две пучеглазые пифии
в лавровых венках
взгромоздившись на стену
(высока городская стена)
кричат спозаранку
до первой зари
о том как прекрасен мир
как проклята эта война
да каркают вóроны
верша свой неспешный пир.

здесь было две дюжины
моих надёжных ребят
молодых смешливых и хмурых
посланных на восток
в никому не нужный дозор
защищать то что
знает потешный бог
все давно решили отдать
но – теперь я один
остальным уже всё равно.

я врагов убивать устал
рука саднит и кровит
на закате туман
ползёт из долины
на мой последний привал
за белесой чертой
скрылся мост через ров
исчезли ворота и вал
только прощальный луч
на храмовой башне горит.
 
art_of_arts: (Default)

Давишний пост напомнил мне о том, что я когда-то писал стихи.
Порылся в загашнике и вытащил на свет стишок, который никогда не публиковал, поскольку считал его совсем бросовым. Странно: теперь он мне кажется почти читабельным...

 
ПОЦЕЛУЙ

Синьора, я бы Вас поцеловал,
когда б сопровождающие лица
(уроды, право, впору удавиться!)
не разделили нас, и весь кагал
не встал стеною между нами.

Вскоре
мы с Вами в Адриатике, средь скал
найдём момент, который я искал,
и новый-русский Ваш -
плечист и мал -
нас не разыщет в млеющем просторе,
где голосят о воле птицы,
пена моря,
шурша, отхлынет вдруг от Ваших ног...

Любовь к плоду запретному.
Чертог чужих наложниц.
Сон. Безумье. Горе.

Ах, если б я поцеловать Вас мог!


art_of_arts: (Default)
 
на пустыре,
разрытом и пыльном,
не пригодном для жизни,
за городскою чертой
пробился к солнцу
роскошный цветок сорняка.

жёсткий
неподатливый стебель
с колючими листьями
венчает головка малиновой масти.

острые крючья – её украшенье,
а дух разложившейся плоти
привлекает к цветку насекомых
с окрестных мусорных куч.

приветствую тебя,
брат мой сорняк.
ты и я одной крови,
если хочешь, одного ядовитого сока.

в мире, где высох ресурс доброты,
уродства позволяют нам выживать
там, где слабые
гибнут красавцы.

девчушка,
собирающая цветы на венок,
тебя не сорвёт
и меня обойдёт стороной.

козы и свиньи
не соблазнятся
мной и тобой.

нужно быть гадким на вкус
уметь без жалости жалить
и верить
лишь в уникальную ценность
неповторимой
единственной
жизни,
не зависящей
от восторгов толпы,
её идолов
и её предрассудков.
art_of_arts: (Default)
 
REVELATION 16:16

будет тихая ночь.
в черноте декабрьского неба
звёзды высветят россыпью брейля
код забытых пророчеств,
знак окончанья времён.
ждать осталось недолго,
всадники оседлали коней
в четырёх концах
обречённой планеты.
гог и магог добрели в Мишкенот Ша'анаим
и разбили палатку у Овечьих Ворот.

в забегаловке близ киббуца Мегиддо
подпивший старый еврей,
прилетевший зачем-то из Ровно в Кацрин,
скажет: Моше,
не спеши закрывать,
куда мы отсюда пойдём?
шестьдесят пятый хайвей пуст в это время,
как карман бедняка,
куда ты торопишься, швицер,
Циля давно умерла,
cпешить больше некуда,

погляди, самая красная из звёзд Г-спода Б-га
зажглась на востоке
над иранским Бушейром,
в ответ ей замелькали огни
над шахтами
в песках за Димоной.
самое время откупорить пару
загорелых бутылок Маккаби.
эти холмы так прекрасны,
что сердце сжимается болью,
какие дела, отоспимся потом.
 
art_of_arts: (Art in the dark)
 
В сборнике 'Семь Искусств' за ноябрь опубликована подборка моих стихотворений разных лет "Последние Дары".

Благодарственные поклоны Евгению Берковичу и Виктору Кагану, представившему мои стихи в журнал.

Конструктивная критика принимается без возражений.
 
Page generated 10 June 2025 10:21 pm